Relendo o que havia escrito antes, me lembrei que minha avó materna morreu hoje. Ou ontem, 23.
Um 24 de novembro (ou 23) há muitos, muitos, tantos anos.
Conheci tão pouco essa minha avó.
E a lembrança veio forte, manteve-se.
Tempo de morango? Talvez.
Ou talvez a data.
Ou ainda, talvez, o tecido da dança do Ismael Ivo.
Talvez tudo isso. Ou nada disso.
Fico pensando que uma coisa leva à outra e a vida faz e refaz como um bordado. Ou se faz e se refaz.
Usamos as linhas coloridas e variadas, preenchendo os riscos, até completarmos o desenho todo.
Ou não.